La plume et l'ancre

La nuit s'est noyée dans l'étang. Ou seulement assoupie. Un songe d'été en offrande à l'aube.

Après les inondations de mai, les feux de juin.

Je ne fais pas ça habituellement. Sauter dans le vide sans parachute.

D'aussi loin que je me souvienne, les tournesols exercent une fascination chez moi.

Pour apprécier novembre, il faut aimer les lumières obliques.

À toi, pour tes 4 ans. Je t’écris une lettre, qui s’ajoutera peut-être à toutes celles que je t’aurai écrites.

On va s’asseoir, toi et moi, une en face de l’autre. Je voulais te dire merci. Oui, toi, 2020.

L’été ne finit jamais. Il est court-circuité, par cet arbre qui précipite tout.

L’uniformisation ne nous relie pas. Elle nous isole les uns les autres. Ce qui nous relie est notre unicité. Notre singularité.